Y entonces un picor de manos
Los dedos alargan los textos
Y fusionan la cabeza con la
hoja
Ahora la cabeza está en la
hoja
Y la hoja en el otro espacio
Que no soy yo
El mundo
La hoja es el mundo todo
Completo
Y como un pedazo minúsculo
Mis palabras
Que son mis manos ahora
Mis dedos desprolijos
Que tipean como quien reniega
del hecho
Y lo hace mal
Es el mundo
Ahora un picor de manos
Me pide que tengo que escribir
¿Para qué?
Para nada
O para algo quizás
Para dejar registro
La huella
Del reciente paso por el mundo
Las palabras son las huellas
En el mundo
De mis pisadas
Que son los pensamientos
Que se arrojan solos
Al olvido
Salen de la mente
Y se vacían en el día
La tarde
Y la noche
De los días
Entonces las palabras
Como un picor de manos
Se escriben solas
Y hablan de sí mismas
Más allá de ellas
Las espera el mundo
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