Que estamos 3300 metros bajo tierra
Grita a los ruidos
Y esa palabra
Que más que nada es una fecha
Desordenada en si misma
Y más que fecha
Es una reunión de números
Que suma 4 entro todos
O sea que una fecha
Que le falta un numero
O un número que no tiene fecha
O una cifra
Que es la cifra de la inconciencia
De la inocencia
De la verdad resguardada
Tirada al viento
Que se lleva
como ceniza los pedacitos
De esa cuenta
Exacta y titilante
Que es una advertencia
Que es tan celosa
Que dice no hablemos tanto de mí mismo
Que dice Sartre que es un desastre
Y Freud que es una inconciencia habitando
El viento de los días
Lo que para Levi Straus es un chamanismo
Y para el otro francés conocido
Ponty, de acá cerca. De merlo
Es irrelevante
Porque esa fecha no la dijo el cuerpo
La dijo la mente
Que se disfraza de cuerpo
Y se cree Albert Camus en todas las palabras
Y apenas si es a veces un poco de Cortázar
Y otro poco de Martì, el Josè
El cubano
Dos 3 y dos 0, pero no capicúas
Sino ordenados oblicuos
Para abajo y para arriba
Y para los costados también
Que las cifras de las esperanzas
Habitan todos los instantes
Invaden todos los salones
Y cantan el feliz cumpleaños
A la madrugada
Borrachos
Caídos
Los tres
Boca abajo
Que los ceros no
Los ceros son infinitos
Y ruedan
Corriente abajo
De la hondonada
De la bahía
¿Que como salimos de esta?
Vibrando alto
Esperando
Y creyendo
Que las cifras
Son las reales
De la esperanza
O a quien se le ocurrió acaso
Poner las cifras tan altas
A tan poco cosa
Que es la alegría
No era un Malthus acaso
O un Locke
Amigo de un Hobbes alucinado
Que habla de dejar hacer
Y de esa se trata
Todos los secretos
De la estancias
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