Los
libros
Los
libros son los pensamientos
glándulas del tiempo
Son
arquitecturas del pasado
Los
arquitectos son escritores
Y
son arquitectos
Los
escritores
Los
libros son capsulas
De
astronauta
Que
viajan a dimensiones
Que
envejecen mil años
Los
libros son los agujeros
De
gusano
Que
se hayan cerca del sol
Y
aun más
Varias
enciclopedias
Compradas
de pequeño
Son
el agujero de gusano
Que
está en el medio
De
la galaxia
Que
no es más que
Un
campo gravitaciones enorme
O
una gigante capsula del tiempo
Para
viajar a todo tiempo y espacio
Con
un suspiro
Solo
con mirarlo
Ya
lo dijo Borges
En
la luz de los conversos
Que
cada biblioteca de Alejandría
Es
uno de nosotros
Y
uno de nosotros es cada
Biblioteca
de Alejandría
Y
cada biblioteca de Alejandría
Es
una mente humana
Desplazada
en tinta y papel
Ocupando
todo el espacio
Del
momento
Ya
lo dijo Borges
Lo
importante de las formas
Del
pasado
El
presente
Y
el futuro
¿O no es las mil y una noches
un
ejemplo de pensamiento colectivo?
¿Ese
libro escrito por todos y ninguno
No
es acaso una reunión
En
los jardines de babilonia
Viva
y en papeles?
¿El
dante traducido
No
es acaso un cuento
De terror contado por las noches
De
una tía, a unos hijos?
¿Ana
karemina acaso
No
es un chismerío de pueblo
De
alcoba?
¿Y
a su vez no son todos esos
Una
enorme grieta en el tiempo
Por
las que pasamos todos
Al
pasado y viajamos
Pero
no lo sabemos?
¿El
quijote, el Dante
No
es la vista propia de nuestros fracasos
Como
un Realit y escrito hace tiempo
Donde
nos vemos de nuevo
En
nuestros años errados
Y en el error de nuestros años?
Repetir
de nuevo mil errores
Ese
farsante flaco y rocinante {
Andariego
de sus delirios
No
es acaso para siempre
El
hombre peleando con los castillos
Focalizando
un ladrillo
Y
pensando que si lo parte
Como
un fractal encadenado
Va
a caer toda la cadena
Que
rodea el círculo del dragón
¿O
donde creen que vamos cuando
Viájanos
A
una historia escrita en el tiempo
Y
el espacio
Y
cuando leemos
Entramos
en la dimisión de los tiempos
A
viajar en el esfuerzo
Al
presente el fututo y el pasado
Que
las ideas están vivas
Y
en el libro
Cada
página respira
enseña
Muestra
Avisa
Y nos traslada en el tiempo
Una
sola hoja
Una
sola letra derramada
En
la mano
Alcanza
para que entremos en otro campo
Y
ni hablar de un símbolo
Escrito
con tintay ambidiestro
Que
maneje los dos perfiles
Del espacio y le tiempo
Cuando
agarramos un libro lo que hacemos
Es
agarrar algo de los estantes
De
algunas de las miles
Bibliotecas
de Alejandría
Esa
que somos nosotros
Y
cuando lo abrimos, abrimos en nuestra pieza
Nuestro
baño, nuestra silla
Nuestra
cómoda
Nuestra
casa
Un
agujero de gusano
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