Pablo parecía que dejaba un "esqueleto de palabras"
Tal su herencia
Mientras Vicente denunciaba
Al "Viento a través del esqueleto
...y hablaban de vida
Pero yo pienso en el piano
Lustroso y lleno de polvo
Cuando nosotros ya no estemos
En esta nave gigante y tan chiquita
Y siento que las abejas
-los trabajadores más intensos del planeta-
No tienen horoscopo
Y no erotizan las minifaldas
(sus alitas)
Estúpidos de 10 o 12 renglones
La existencia es un temblor de huesos
Del cual conocemos la génesis
Y el temblor mismo
Los árboles lloran sin gestos
Y las piedras matan sin saber
La plantita y su flor están atadas
Por siempre
A pesadas cadenas
Nunca las dejaran andar
No hay certeza en otro mundo
Pero tampoco en este
y ¿sabemos que es el mundo?
¿que concepto sostiene
Lo que no entendemos y
Nunca se explicó
¿que error es el vivir
En la intemperie del
Bicho bolita
¿Ó ésa es su magnificencia?
Mi palabra se acaba de cargar
De oscurisimos vacíos siderales
-y lo real de lo irreal de lo concreto-
Y ya no se que decir para callarme.
Rodolfo A Álvarez
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